抬手，缓缓摘下碳纤维面具。
面具下的脸，暴露在浑浊空气中，颧骨高耸，眼窝深陷，下巴上胡茬泛青，雨水和未干的汗渍在皮肤上留下痕迹。
这张脸同样缺乏表情，只有眼底深处一丝不易察觉的疲惫和岩石般的冷硬。
他将军靴在门口沾满泥泞的破麻袋上，用力蹭了几下，泥块簌簌落下，然后才一步踏入黑暗。
地图紧随其后，M16A2枪口保持四十五度角下压，目光扫过每一个可能藏匿威胁的角落——堆积的轮胎、蒙尘的工具架、幽深的门洞。
幽灵最后一个进来，反手轻轻带上门，“咔哒”一声轻响隔绝了大部分雨声，屋内瞬间被一种更压抑的寂静笼罩。
他背靠门板，身体微侧，耳朵捕捉着门外的动静，手中仪器屏幕的微光，映亮他紧绷的下颌线。
“鼹鼠”没再看他们，佝偻着背，像只真正的鼹鼠，摸索着穿过堆满杂物的门厅，走向楼梯。
木地板在他脚下，发出不堪重负的呻吟。
楼梯通向二楼，光线稍微亮些，来自一个灯泡蒙尘的吊灯。
二楼是个更大的杂物间，或者说仓库。
各种生锈的汽车零件、扭曲的金属框架、蒙着厚厚灰尘的旧电器堆得如同小山，只留下几条狭窄的通道。
空气里漂浮着灰尘颗粒，在昏黄灯光下清晰可见。
唯一相对“干净”的区域靠窗，一张破旧的木桌，一把吱呀作响的转椅，桌上是散乱的工具、几个空啤酒罐、一个烟灰缸堆满烟蒂，还有一台老式短波电台，指示灯微弱闪烁。
窗户挂着那半幅洗得发白的蓝色窗帘。
“鼹鼠”指了指靠墙堆放的几只空油桶。
“坐那。别碰任何东西。”
他自己则瘫坐在转椅上，椅子发出一声痛苦的呻吟。
摸索着桌上的烟盒，抖出一根皱巴巴的香烟，用一只廉价塑料打火机点燃。
深吸一口，烟雾从他鼻孔喷出，在浑浊光线中盘旋上升，暂时模糊了他憔悴的脸。
“东城这个鬼天气。”他声音低沉，带着一种深入骨髓的厌倦。“糟糕透了。比天气更糟糕的是动不动就来敲门的吸血鬼，时不时从下水道里爬出来的食尸鬼和老鼠人。”
他又吸了一口烟，眼神空洞地望着天花板一角渗水的霉斑。
“我宁愿去莫斯科红场什么风把你们吹来了。总不会是来买二手火花塞的。”
美洲虎没有坐。
他站在油桶旁，身形挺拔，像一杆插在废铁堆里的标枪。
雨水从他发梢滴落，在布满油污的地板上砸出一个个深色小点。
“我说过了，夜叉。”声音平稳，没有起伏，却像冰冷的金属片刮过铁锈。“我们在追踪夜叉。卡洛维奇家族五百万美金的悬赏，让我们确认目标在东城。
“当年收藏家的死，需要有人负责。那不只是兰利总部的事，也是五角大楼的事。收藏家牵扯了很多事，很多线头。”
他没有具体说是什么线头，但“收藏家”这个代号本身，就带着沉甸甸的分量。
“鼹鼠”夹烟的手指顿了一下，长长一截烟灰，无声掉落在他沾满油污的裤子上。
他盯着美洲虎，眼神复杂，有嘲弄，有警惕，更有疲惫。
他猛吸一口，将烟蒂狠狠摁灭在堆成小山的烟灰缸里。
“夜叉……”
他低声咀嚼着这个名字。
“这个名字，或者说这个代号，就像块压在所有人胸口的大石头。东城的空气本来就够稀薄了，再加上他，喘气都难。”
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