铅灰色的雨幕，如同厚重的帘布，将银月疗养院笼罩在一片压抑的寂静之中。
只有雨点敲打玻璃窗的单调声响，以及从床头柜那台老式收音机里流淌出的、充满力量与律动的旋律，在特护病房内回荡。
迈克尔·杰克逊的《SoothCrial》。
贰心靠在窗边的椅子上，身体微微后仰，闭着眼睛。
病号服下，靠近心脏位置的那块新生瓷片，在昏暗的光线下泛着冰冷、无机质的光泽。
八天。
倒计时的滴答声，仿佛在他血液里回响，与MJ的鼓点奇异地同步。
他像一尊凝固的雕塑，只有胸膛随着呼吸微微起伏，所有的躁动、算计、对死亡的漠然，都被强行压制在这看似平静的表象之下。
音乐是他隔绝外界、梳理内心风暴的屏障，也是在这绝望倒计时中，抓住的一丝属于“活着”的、带着强烈节奏感的证明。
不化骨坐在不远处的阴影里，庞大的骨架在昏暗中投下深沉的影子。
她那双血红的眸子，如同两盏不灭的幽冥灯火，无声地注视着窗边的背影。
她能感受到那平静之下汹涌的暗流——舔舐伤口的猛兽，在积蓄下一次扑击的力量。
同一时间，疗养院顶楼，另一扇沉重的木门被敲响。
“请进。”一个苍老而沉稳的声音从门内传来。
西蒙推门而入，带着一身室外的湿冷气息。
他那头金发，略显凌乱地贴在额角，蔚蓝色的眼眸中带着一丝疲惫，但更多的是驱魔师特有的锐利与坚定。
他身上的黑色皮质风衣，下摆还在滴水，在铺着厚实地毯的族长办公室门口，留下几滴深色的水渍。
办公室的陈设古朴而温暖，巨大的落地窗同样被雨幕模糊。
壁炉里燃烧着木柴，散发出松木的清香，驱散着雨天的阴寒。
墙上挂着印第安风格的挂毯和鹿角。
银月族长——那位有着深刻皱纹、眼神如古老岩石般的老人，正坐在宽大的书桌后，手中擦拭着一支老旧的石楠木烟斗。
“贝尔蒙特修士。”族长放下烟斗，灰色的眼睛看向西蒙，没有明显的敌意，但也绝无热情，只有一种历经沧桑的平静与审视。“雨很大。请坐。”
西蒙微微颔首致意，在族长对面的高背扶手椅上坐下。
皮质坐垫发出轻微的声响。
“感谢你见我，族长。关于‘圣锤军团’的事，有了结果。”
族长布满老人斑的手指，在光滑的桌面上轻轻敲击了一下，示意西蒙继续。
“如我之前所料，也如你的族人侦察所见，那支佣兵团并非教会所属，更非宗教狂热。”西蒙的声音清晰而冷静，带着一种不容置疑的权威感，“他们的背后，是纯粹的资本力量。我们突袭了他们在东城的据点，但……去晚了。”
西蒙的蓝眸中闪过一丝冰冷的寒光，仿佛又看到了昨夜那地狱般的景象：“他们遭遇了某种……无法理解的污染。全员异化，扭曲成了非人的邪魔。形态各异，但都带着亵渎神明的气息，充满了攻击性。为了阻止污染扩散，保护东城平民，我们被迫进行了……彻底的净化。”
“净化……”族长低声重复了一遍这个词，苍老的脸上肌肉微微抽动。
他明白这个词在驱魔师语境中的分量——彻底的毁灭。
他沉默了几秒，才缓缓问道：“一个活口都没留下？线索呢？”
“很遗憾，没有活口。那些异化体已经彻底失去了理智和人性，只剩下杀戮本能。”
西蒙摇了摇头，从风衣内侧的口袋里取出一个薄薄的防水文件袋，放在桌面上推了过去。
“我们在清理现场时，找到了一些未被完全焚毁的残片。一些加密的电报底稿碎片，几封模糊不清的信件残页，还有几张被血污浸透的银行汇票复印件，指向几个离岸账户。信息支离破碎，但足以证明一点：圣锤军团背后，确实存在一个更庞大、更隐秘的势力，在提供资金、装备，甚至可能是指令。”
族长拿起文件袋，没有立刻打开，只是用粗糙的手指，摩挲着粗糙的牛皮纸表面。
他的眼神变得深邃而凝重。
“更大的势力……针对我们？”
“目前看来，是的。但动机不明。”
西蒙身体微微前倾，双手交握放在膝上，蔚蓝的眼眸直视着族长。
“袭击疗养院，似乎只是他们庞大计划中的一环，或者一次失败的尝试。他们真正的目标，或许隐藏得更深。我会持续关注此事，追查这些线索的源头。”
“感谢您的援手和告知，贝尔蒙特修士。”族长将文件袋郑重地放在桌上，声音低沉，“银月氏族不会忘记朋友的帮助。”
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