三天后，艾尔他们开着残破的魔法飞艇，终于回到了出发的地方。迎接他们的不是鲜花与掌声，而是已经毁灭的营地。
艾尔第一个走下舷梯。靴底踩在沙地上，没有发出预想中那种沙沙的声响——沙地上盖着一层别的东西。灰白色的，薄薄的，像霜，像灰，像从很远很远的地方飘来的、不知道是什么的粉末。那粉末落在他的靴面上，落在那根还没来得及从腰间取下的法杖的水晶上，冷冰冰的，像旧银子。
他没有低头去看。
前方那片营地还在，但没有一顶帐篷是站着的。它们倒在地上，有的被撕开了，像被人从中间扯开的一件衣服；有的被压扁了，像被什么东西踩了一脚，连骨头带肉都碾进了土里；还有几顶歪歪斜斜地撑着，帘子掀开，从里面拖出一道道已经干涸的黑色血迹。火堆还在，但早已灭了。那些他走之前还烧得通红的炭，此刻是黑的，硬邦邦的，像很多颗闭不上的眼睛，在灰白色的粉末里半埋着，瞪着天。
箱子全碎了。木头的碎成木板，散在地上，有的插在沙里，有的压在倒下的帐篷上，有的压在那些蜷缩着的、一动不动的身体轴——散了一地，被踩碎了，被血泡烂了，被某种他还没有看见、但已经闻到气味的东西糟蹋得不成样子。
格鲁姆站在舷梯上，没有下来。不是不想下来，是下不来。他的手握着栏杆，握得很紧，紧得像那是他在这世上最后还能握住的东西。他的眼睛扫过那些倒下的帐篷、碎了的箱子、蜷缩的身体，看了很久。风把他花白的头发吹到脸上，他没有去理；眼眶里的水聚了又干、干了又聚，他没有去擦。
“格鲁姆大师。”罗拉娜的声音从身后传来，很轻。
格鲁姆没有回头。他的嘴唇在动，没有声音，像一个人在念一句只有自己能听见的话。
雷奥尼斯从他身边走过，停了一下。只是一下。他伸手在那只握着栏杆、指节发白的手上按了一下——很轻，很短，像一个人拍一个孩子的肩。然后他松开手，走下舷梯，走向那片营地，步子稳得像一块被人推了一把的石头。
罗拉娜从舷梯上走下来，靴跟在铁板上磕出清脆的声响。她没有看那些尸体，没有看那些碎了的箱子，她只是看着艾尔的背影。那个背影很直，直得像一把收拢了很久的刀，直得像一根绷了很久的弦。但她在那个背影里看见了别的什么东西——不是弯，不是软，是某种比弯更让人担心、比软更让人害怕的东西。那东西在那根绷了很久的弦上，在她看不见的地方，在那些他藏在很深很深的井底、从来没有让任何人看见过的地方。
爱丽丝蹲在地上，蹲在那条从帐篷里拖出来的、已经干了的、像一条窄窄的河一样的血迹旁边。她的红发从肩上垂下来，垂到地上，垂到那些灰白色的粉末里。她伸出手，手指碰了一下那道血迹的边缘。很凉，凉得像从很深很深的地方涌上来的东西，带着沉了很久的、灰蒙蒙的、冷冰冰的、像旧银子一样的触感。她的手没有缩回来。只是停在那里，停在那道凉意和她的指尖之间，停在那道已经干了、不会再流了、但永远也擦不掉的印记上面。
“不是人干的。”她忽然开口了。
所有人都转过头看她。她站起来，把那只碰过血迹的手在衣服上擦了一下，没有擦干净，那道暗红色的印子还留在她的指尖上，像一枚戒指，像一道纹路，像一个永远也洗不掉的记号。
“这些口子，”她指着那具蜷缩的身体上的伤口，“不是刀砍的，不是箭射的，也不是爪子撕的。是牙。是很多很多颗很小的、尖的、不知道叫什么名字的牙。那些牙咬进去的时候不是一下子咬穿的，是一点一点磨的，像一个人用砂纸磨一块木头，磨了很久，磨到木头都发烫了，磨到木头自己都受不了了，断了。”
没有人说话。那些站在废墟中的士兵们只是看着那具身体，看着那些锯齿形的、像被什么东西用牙齿咬住然后用力一扯扯出来的伤口。有人在咽唾沫，喉结上下滚了一下又落回去。有人把手按在腰间的刀柄上，不是要拔刀，是怕刀自己掉了、自己跑了、自己从鞘里滑出来，在这个已经没有活物需要砍杀的地方。
雷奥尼斯走到一堆碎木板的旁边，蹲下去，把一块木板翻过来。木板展翅的鹰。那鹰是金色的，在晨光中还在闪着微弱的光。但旗上有一个洞，不是撕的，是烧的。那洞的边缘是焦黑的，卷起来的，像一个被烟头烫穿的、永远也补不上的口子。他看着那道口子，看了很久，然后把那面旗拿起来，叠好，塞进怀里。
“附近还有一个村子，在营地东北方向不到半天的路。”副官说道，“出发前，我们有几个人还是从那村子招募来的。”
“还有人活着吗？”有人问，声音很轻，轻得像在问一件不敢知道答案的事。
没有人回答。
风把那层灰白色的粉末吹起来，吹到他们脸上，眼睛里。
艾尔蹲下来，蹲在一个蜷缩的身体旁边。那个人穿着和他一样的军服，军服上有很多口子——不是刀砍的，是撕的。口子边缘是锯齿形的，像被什么东西用牙齿咬住、用力一扯、扯出来的。脸朝着地面，看不清，只看见后脑勺上黑色的短发，一根一根的针似的，在晨光中闪着薄薄的霜。那霜很薄，像一个人在天还没亮的时候偷偷哭过，脸上留下的细细白印。
艾尔伸出手，把那个人翻过来。
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