"
大汗的弯刀在膝盖上磕了一下。
"你的身体就是武器。你呼出来的气，你碰过的东西，你站过的地方，全都是。
"
图们把那两样东西收进了怀里。
大汗又说了一句。
"你估计是没法活着回来了。
"
"我知道。
"
"不后悔？
"
图们没有回答这个问题。
他想起母亲死的那天早上。
他掀开帐篷的门帘，看见母亲侧躺在毡子上，身体蜷成一团，膝盖顶着胸口，两只手缩在袖子里。
他叫了一声，没人应。
他蹲下来摸了一下母亲的脸。
冰的，比帐篷外头的雪还冰。
图们把回忆从脑子里赶走了。
他拿起桌上的竹筒，用指甲抠开一头的封蜡。
蜡很厚，抠了好一阵才抠穿。
筒口露出来，他凑近了闻了一下。
没什么特别的气味，像是干了很久的泥巴。
他把竹筒倒过来，在掌心磕了两下。
一小堆灰褐色的粉末落在手掌里。
很细，比面粉粗一点，用手指捻了捻，有些颗粒感。
这是从额日和身上的痘痂刮下来的，晾干之后碾碎的。
图们从靴筒里抽出一把短刀。
刀不长，一拃多一点，刃口磨得亮。
这刀是跟着他的长刀一起被明军收走又还回来的，因为太短，明人没当回事。
他把左袖子撸上去，露出小臂内侧。
咬着牙，横着划了一刀。
血立刻涌出来，顺着皮肤往下淌。
第二刀。
第三刀。
三道口子排成一排，最长的有两寸，最短的也有一寸半。
他又把右袖子撸上去，在右臂上划了两刀。
五道口子，血糊了两条胳膊。
图们把掌心里的痘痂粉末分成几份，一份一份地按进伤口里。
粉末碰到生肉的时候，疼得他牙齿咬在一起，嘴唇抖了几下。
他用手指把粉末在伤口里抹开，抹匀，确保每道口子里都塞满了。
做完这些，他把那套发黄的贴身衣物拿起来。
脱掉上身的皮袍和里衫。
他用短刀在胸口、肚子、后腰又划了几道浅口子，划得不深，只破了皮，渗出血珠子。
把那件沾满脓液痂皮的内衫套在身上，布料贴住了伤口。
触感冰凉，粗糙，那些干硬的暗褐色斑痕压在裂开的皮肤上，随着呼吸一起一伏。
图们把外面的衣服重新穿好，扣子系到最上面一颗。
他把竹筒、油纸、短刀收拾干净，擦掉桌面和地上的血迹。
竹筒是空的了，塞进行囊最底下。
油纸揉成一团，塞进铜盆架子底下的缝里。
短刀擦干净插回靴筒。
地上滴的血，他用脚底蹭了蹭，又拿毡毯的角擦了一遍。
月光下看不出痕迹了。
图们把行囊重新系好，推回床底下。
他在床上躺下来，眼睛盯着头顶的房梁。
三天。
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