挂断电话，白墨在原地坐了几秒。
第二天。
白墨就开着他的豪车驶入了唐人街。
车刚停稳，隔壁杂货铺的大爷、择菜的大妈就热情地围了上来。
“哟，是小墨回来啦！”
“白总可是越来越有出息喽！”
“你二叔啊，这几天天天泡在店里，挨家挨户请我们这些老街坊去吃饭，说多亏了大家当年照应。”
一位大妈拉着白墨的手，满脸感慨，“他这几天啊，嘴上总念叨你，说我们小墨从小就懂事，现在有大本事了，他高兴。”
白墨一一笑着应下，温和有礼，心里那根弦，却悄然绷紧了几分。
天天请街坊吃饭，挨个道谢。
这副模样，与其说是叙旧，倒不如说是在悄悄地，做某种告别。
他压下心头翻涌的情绪，推门走进了闽菜馆。
店里暖烘烘的，一张大圆桌上，早已摆满了菜，热气腾腾，香气扑鼻。
荔枝肉、醉排骨、海蛎煎、爆炒双脆……全是他小时候的口味，一道不差。
白松系着那条洗得发白的围裙，正里里外外地忙活。
“来啦，快坐快坐！”
看见白墨，他眼睛一亮，连忙拉开椅子，“路上冷吧？先喝口热茶暖暖。
你先吃菜，别客气，还有一道菜，必须现做才地道，二叔这就去给你端！”
说完，他便转身，又钻进了后厨。
白墨坐在桌前，看着这一桌子几乎和记忆里一模一样的菜，久久没有动筷。
没过多久，后厨的门帘一掀。
白松双手端着一只白瓷大碗，小心翼翼地走了出来轻轻放在了白墨面前。
碗里，是细滑的面线，卧着一大块炖得酥烂、色泽红亮的猪脚。
汤汁浓郁，撒着一小撮翠绿的葱花，香气瞬间钻进鼻腔。
猪脚面线。
“小墨，你忘了没？”白松在他对面坐下，粗糙的手在围裙上擦了擦，眼神温柔得能滴出水来。
“从你记事起，每年过生日，二叔都得亲手给你擀这么一碗猪脚面线。”
“咱们老祖宗那边讲究，过生日吃这个，长寿，还能把这一年的晦气，全都带走。”
白松笑着，眼角的皱纹挤在一起，“那时候穷，一块猪脚要炖给你们四个孩子分，你总说没吃够。
现在好了，二叔给你炖了一大锅，管够。”
“快，趁热吃。”
白墨低下头，看着碗里冒着着热气的面线。
蒸腾的白雾模糊了他的眉眼。
白墨没有动筷子。
他沉默了很久很久，久到白松脸上的笑容，一点点变得局促、不安。
终于，白墨轻轻叹了一口气。
那声叹息极轻，落在安静的馆子里，却让白松的心脏，莫名地一沉。
“小墨，你……你咋不吃？是不是二叔手艺退步了？”
白松强笑着，想去拿筷子给他夹面，手却有些发抖。
白墨抬起头。
他没有去看那碗面，而是直直地，望进了白松的眼睛里。
“二叔。”
白墨的声音很轻，很缓，一字一句，清晰地落在白松耳边。
“你看着我。”
白松的动作僵住了。
“你跟我说实话。”
白墨盯着他骤然收缩的瞳孔，轻声问道：
“九头蛇的人……你是不是，已经见过了？”
“哐当”一声。
白松手里的筷子，掉在了地上。
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