贰心跪在灰白的混凝土地面上，赤裸的膝盖接触着粗糙的表面，传来细微的刺痛。那种疼痛真实得让他恍惚——他分明知道这是记忆深处的场景，可身体却诚实地感受到了每一寸冰冷与粗粝。
他抬起头。
那个男孩还站在他面前，瘦小的身影在白炽灯泡刺目的光晕中投下一道淡淡的影子。指甲缝里嵌着泥垢的双手，正握着他的手。
那只手是冰凉的。
可那股从掌心传来的暖流，却像一条蜿蜒的河流，穿过他的手臂，穿过他的胸腔，流向他身体最深处那个被层层包裹的核心。
那里有一座堡垒，墙上是层层叠叠的石头、铁板、混凝土——是他二十多年来堆砌的所有防御：枪械的温度、战术的推演、任务简报的冰冷、死亡计数的麻木。
那些东西像压舱石，沉甸甸地压在他心底，压得他几乎忘记那
可现在，那座堡垒在震颤。
贰心的泪水还在流淌，无声地、持续地，从他那双碧绿的眼睛里涌出，沿着颧骨的弧度滑落，滴在男孩的手上，滴在混凝土地面上。他不知道自己哭了多久。
时间在这个空间里变得模糊不清，像是被雨水浸湿的报纸，字迹洇开，再也辨认不出原本的刻度。
他只知道，那股暖流还在流动。
男孩松开了他的手。
贰心低下头，看着自己空空的手掌。
掌心的纹路清晰可见，生命线、智慧线、感情线——三条主线像是命运的河床，蜿蜒交错。
他从来没有认真看过自己的手。
这双手握过枪，握过刀，握过别人的喉咙，握过冰冷的尸体。
可他从来没有好好看过它们本身。
“你一直在看外面。”男孩的声音在他面前响起，平静的、带着孩童特有的清脆，却又不属于任何孩童的沉稳，“你看敌人的弱点，看局势的变化，看任务的目标，看见面第一秒就能杀死对方的可能性。你把所有注意力都放在外面，以为这样就能掌控一切。”
贰心抬起头，看着那个男孩。
男孩的碧绿眼睛在灯光下闪着微光，像是两块被雨水洗过的玻璃珠。
那双眼睛里没有责备，没有愤怒，只有悲悯。
“可是你从来不看这里。”男孩抬起手，指了指自己的胸口。
贰心的目光落在那个位置——男孩瘦小的胸膛微微起伏，隔着洗得发白的蓝色毛衣，能隐约看见肋骨轮廓。
那是心脏的位置。
“这里有什么？”贰心问，声音嘶哑得像砂纸摩擦生锈的铁皮。
“有你自己。”男孩说，“不是那个你给别人看的自己，不是那个你用来执行任务的自己，不是那个你用来保护自己的自己。是那个在雨天会感到寒冷的自己，是那个在母亲的怀抱里会感到安全的自己，是那个在失去的时候会感到痛苦的自己。是那个渴望被爱的自己。”
贰心的呼吸变得粗重。
他想要反驳。
他想要说，那些东西不重要。
他想要说，在这个世界上，温柔是弱点，脆弱是致命伤，渴望被爱是最大的奢侈。
他想要说，他见过太多人因为这些东西而死去——那些相信善意的人，那些放下武器的人，那些以为世界会善待他们的人。
可他说不出口。
因为男孩说得对。
他确实一直在看外面。
从五岁那年开始，他就学会了观察外界，计算危险，评估威胁。
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