西园凉风站在洞口，风从拉她。她低头看着那片黑——不是夜的黑，不是影的黑，是那种什么都没有的、什么都不会有的、什么都不剩的黑。那颗眼睛还在那里，睁着，看着她，不眨，不闭，不动。她看了很久，久到那颗眼睛好像不只是那个洞的，也变成了她自己的——在她的胸口，在那些骨头和骨头之间的缝隙里，睁着。
她跳了下去。
风从耳边刮过，像刀，像冰，像一个人的尖叫被撕成了碎片。她的衣摆在身后翻飞，像一只折了翅膀的鸟在做最后的挣扎。她闭上了眼睛。不是怕，是那些从是咸的，是锈的，是那些沉在海底很久很久、被人忘了、被海忘了、被时间忘了的东西的味道。那味道钻进她的鼻子，钻进她的嘴，钻进她的皮肤，钻进她的骨头，钻进她的骨髓，钻进那些她以为谁也进不去的地方。她想喊，但风把她的声音堵在喉咙里，像一只手掐住了她的脖子。她想抓，但四周什么都没有，只有风，只有黑暗，只有那个越来越近的、越来越大的、像一头张开了嘴的野兽一样的洞底。
她的脚触到了什么。
不是实地。是水。凉，但不是冰的那种凉，是那种从骨头里面往外渗的凉，是那种让你以为自己还活着、其实已经死了、只是还没开始烂的凉。那水没过了她的脚踝。没过了她的小腿。没过了她的膝盖。没过了她的腰。她站在那里，站在水里，站在黑暗中，站在这个很深很深的、像一颗眼睛一样的洞的底部。水很静。没有浪，没有波纹，没有声音。只有水，只有她，只有这片很大很大的、黑漆漆的、什么都看不见的安静。
然后她听见了心跳。
不是自己的。自己的心跳她太熟悉了——快的时候像擂鼓，慢的时候像在数自己的死期。但这个心跳不一样。很远，很慢，很沉，像一个人在很远的地方敲一面鼓，咚，咚，咚。敲得很慢，敲得很轻，敲得很小心，怕惊动了什么，怕吵醒了什么，怕那些还在睡觉的人听见了，会问——谁在敲门？那心跳在水的水的着。跳着。跳着。像一个人在水底走路，走得很慢，很慢，慢得像一个人在水底走路，怕搅动了什么，怕惊动了什么，怕那些沉在水底的东西浮上来。那个人在往这边走，走了很久，走了很远，走了很多年，还没有走到。
她站在那里，听着那个心跳。手垂在身侧，手指微微蜷缩着。她的剑在腰间挂着，剑鞘上的铜扣在风中轻轻碰撞，叮，叮，叮，像一个人在敲一面很小很小的钟。那钟声在黑暗中飘着，飘了很久，飘到水的见了。心跳快了一拍，只是一拍。然后慢下来了，又回到了那个很慢很慢的、像一个人在很远的地方敲鼓的节奏。咚，咚，咚。
水面动了。
不是波浪的那种动。是那种从很深很深的地方涌上来的、带着那些沉了很久、压了很久、堆了很久的东西的动。那些东西在水、摸不到的、只能靠想象去够的地方游出来，往水面上游，往她的方向游。她低下头，看着水面。水是黑的，黑得像墨，像夜，像一个人闭上眼睛之后看见的东西。但她看见了别的东西。
是光。
一道很细的、很淡的、几乎看不见的光。不是月光，不是星光，不是船上的灯。是某种更远、更冷、更不会熄灭的东西。那道光从水镜子的水，照在她脸上，照在她眼睛上，照在她心里那个很深很深的、以为已经空了的地方。
那个地方不空了。
那道光在那里，像一颗种子，像一根针，像一粒被风吹到石头缝里的沙子，很小，很细，几乎看不见，但它在那里。在那些沉了很久、压了很久、堆了很久的东西底下，在那些她以为已经死了的、其实一直都在的、只是睡着了的东西旁边，亮着。
她伸出手。
手伸进水里，凉得像冰。她的手指在水中张开着，像一朵花，像一片叶子，像一只停在手心里的蝴蝶。她在等，等那道光游上来，等那道光游到她手心里，等那道光在她手心里亮着，亮得像一颗很小很小的、不会动的星星。那道光没有来。它还在水地方，在那些沉下去的、碎了的东西的旁边，在那根闪着光的针的旁边，在这片很大很大的、像一面黑色镜子的水的底下，亮着。亮着。亮着。像一个人站在悬崖边上，手里举着一盏灯，举了很久，举到灯油快干了，举到灯芯快烧尽了，还没有放下来。
她收回手。
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